Петр Маркин

«Отцовский дом»
Как закрываю я глаза,
Так вижу сиротливый дом.
Кружит на привязи коза,
Петух дерется с петухом

А чуть подальше косогоры.
Мне с них открылись первый раз
Такие ясные просторы –
Не в силах оторвать я глаз.

Твои дороги, Елаур,
Меня в те дали увели.
Я испытал немало бурь,
Пришлось сидеть и на мели.

Все было, не было минутки,
Чтоб не стремился я душой
К прохладе речки Елаурки,
К отцову дому под горой.

30 марта – юбилей писателя Петра Маркина
Дерево живет, пока не устает тянуться вверх- к солнцу, к звездам. Так и человек. Пока у него есть стремление к созиданию, к новым знаниям, ко всему высокому и прекрасному, а душа его способна удивляться и сопереживать – он живет

Проводы в армию.
30.10.1950

«Не проявляй своей тревоги»
Я рос в лесу, где жизнь всегда новей,
Друзьями искренними были
Зайчата, белки, песни глухарей,
Деревьев шум и птицы меж ветвей-
Они мне радость каждый день дарили.

Однажды волка встретил средь дубов.
Он был угрюм и нем, с голодным взглядом.
Оскалом злобным, щелканьем зубов
Мне угрожал, был разорвать готов,
Я убежал к отцу, косил он рядом.

Отец сказал: - коль серый на пути,
Не проявляй ничем своей тревоги.
Ты на него с бесстрашием гляди –
И …дрогнет он, сойдет с твоей дороги.

Слова отцовы в памяти моей,
Хотя виски уж инеем сверкают…
Зайчата, белки, песни глухарей,
Деревьев шум и птицы меж ветвей-
Они отраду в грудь мою вливают.

«На лугу»
Мальчишкой- утром, взяв косу,
Я шел на луг за огородом.
Косил, сшибая с трав росу,-
Валки дышали диким медом.

Их ветер нежно обнимал,
Травинкам раны обдувая.
Мохнатый шмель, гудя летал,
Места свои не узнавая.

Пчела из вянущих цветов
Нектар последний собирала.
И речка в зарослях кустов
Меня прохладой обдувала.

А я - косил, косил, косил
С каким-то дерзким упоеньем.
Но осторожно обходил
Птенцов с пушистым опереньем.
Устав до ломоты в спине,
Плашмя я падал в разнотравье.
И слышал в синей тишине
Коров просящее мычанье.

И я поклясться был готов,
Что стог, сухой и духовитый
И силой солнечной налитый,
Сложу до самых облаков.

«Жизнь на кордоне дала мне столько чувств. Что написал 12 повестей. Более 40 новелл, много стихов, статей, и все еще воспоминания не кончаются»

«Мой верный пес»
Мой пес, наружностью своей
Ты сильно смахивал на волка,
Но нравом добрым был.
И в тьму ночей
Ты лаял весело и звонко.
Но это так - собачья служба,
Не смею я за то корить.
С тобой нас связывала дружба-
Водой студеной не разлить.

«Я был потрясен: наш кордон – и Пушкин!..»

Кругом волнуется пшеница.
Кузнечики трещат свое.
В жару твоей воды напиться
Приходит разное зверье.

Ты весело и торопливо
Бежишь. По камешкам звеня.
В ольховых зарослях стыдливо
Таишь прозрачность от меня.

Зачем? Не ты ли научила
Меня открытости души
И звуки нежные внушила,
Когда, задумавшись в тиши,
Сидел на берегу, махая
Кустистой веткой тальника.

И, белизной своей сверкая,
В тебя смотрелись облака.
Течешь, Малейка, щедрой влагой
Питая тучные луга.
И богатырскою ватагой
Толпятся вдоль тебя стога.

А с темнотой, когда вползает
На небо желтая луна,-
Ее, как лодочку, качает
Твоя холодная волна.

Земному силу отдавая,
Ты вся стремишься к вышине
И, мир огромный отражая,
Скромна в прозрачной глубине.

Книги
Петра Маркина – поэтизированные памятники родному краю,
который питал и питает его своими животворными соками.