Поэты Саратовского края

Цели и задачи урока:
- знакомство с литературой родного края;
- воспитание любви к поэзии;
- развитие навыков выразительного чтения.

В Саратове жило и живет большое количество писателей и поэтов, каждый из которых отдавал часть своей души людям.
Поэзия – всегда живое участие авторов в жизни страны, выражение переживаний личности, отклик на события.
Наши саратовские авторы отзывались своими произведениями на все важнейшие вехи в истории нашей Родины, любовались родной природой, отражали в своих стихах человеческие чувства, эмоции.

Николай Егорович Палькин
Поэт родился в селе Большой Мелик в 1927 году. Десять лет возглавлял Саратовскую организацию писателей России, семь лет был главным редактором журнала "Волга". В различных издательствах вышло более двух десятков его книг.
Заслуженный работник культуры Российской Федерации, Почетный гражданин г. Саратова, лауреат литературной премии Саратовской области им. М.Алексеева, кавалер Серебряного Знака имени Петра Великого за вклад в науку и образование.
В 1998 году Николай Егорович стал лауреатом одной из самых престижных литературных премий – имени Ф.Тютчева.
Стихи его лиричны, искренни, задушевны, музыкальны. Именно это побуждает композиторов к созданию песен. Его песни привлекали известных эстрадных певцов, в числе которых Людмила Зыкина, Валентина Толкунова, Леонид Сметанников...
Основная тема творчества - тема родного края, Волги, человека, живущего на ее берегах.

СОЛОВЬИ РОССИИ
Когда бродил в полях подростком
Я в свете утренней зари,
Зажгли во мне любовь к березкам
Твои, Россия, соловьи.
Ко мне любовь пришла в апреле,
Присев на краешке скамьи.
И над моей любовью пели
Твои, Россия, соловьи.
Дымились дальние дороги,
Гремели ближние бои,
Со мной делили все тревоги
Твои, Россия, соловьи.
И, убеленный сединою,
Я вновь иду в поля твои,
Чтоб вечно пели надо мною
Моей России соловьи!

Ты цвети, Россия
У моей России очи голубые,
Очи голубые, русая коса.
На лесных озёрах, на степных просторах
Поднялась Россия – дивная краса.
У моей России руки золотые,
Руки золотые, славная судьба.
Где она прикажет – там дорога ляжет,
Где она захочет – там встают хлеба
У моей России думы молодые,
Думы молодые, чтоб всегда весна.
Если к ней с любовью – встретит хлебом-солью,
Если к ней с обманом – не простит она.
У моей России все пути прямые,
Все пути прямые, ясная заря.
Ты живи, Россия, ты цвети, Россия,
Милая Россия, Родина моя

На тропинке, луной запорошенной.
На тропинке, луной запорошенной,
Мы с тобой распрощались давно.
Что ж ты ходишь за мною, хороший мой,
Что ж ты снова стучишься в окно
Ведь не я позабыла, оставила,
Сам решился на выбор такой.
И не я тебя, милый, заставила
Целоваться на свадьбе с другой.
Я бы вышла к тебе за околицу,
Только гордость моя не велит...
Если сердце мое успокоится,
У подруги твоей заболит.
От тебя не закроюсь я ставнями,
Посиди у окна моего.
Только счастья чужого не надо мне,
Хватит мне на мой век своего.

Исай Григорьевич Тобольский
(1921-1995гг)
Родился в Саратове 26 августа 1921 года в семье рабочего.
В 1940 году был призван в армию. Первый сборник стихов «Дорога на запад» вышел в 1942 году.
У Тобольского вышло около тридцати книг, отличающихся высоким гражданским звучанием.
Его произведения появлялись на страницах газеты «Правда», журналов «Огонек», «Москва», «Волга».
Особую популярность и признание получила его публицистическая поэма «Исповедь». За эту поэму Исай Григорьевич Тобольский удостоен звания лауреата премии журнала «Огонек». Он заведовал отделом поэзии журнала «Волга».
Лауреат литературной премии журнала «Огонек».

Памяти брата
Нет, он не умер,
Он погиб, мой брат…
Он ранен был
Семнадцать лет назад.
А время шло
И вновь перебирало
Всех, кто случайно
Смертью был забыт.
Семнадцать лет
В нём пуля остывала.
Семнадцать лет
Не знал он, что убит.

Письмо
Давным-давно его на свете нет,
Того русоволосого солдата…
Письмо плутало тридцать с
лишним лет
И все-таки дошло до адресата
Размытые годами, как водой,-
от первой буквы до последней
точки,-
Метались и подпрыгивали строчки
Перед глазами женщины седой.
И память молчаливая вела
По ниточке надорванной и тонкой..
Она в письме была ещё девчонкой,
Ещё мечтой и песнею была.
Он всё сейчас в душе разворошил,
Как будто тихий стон её услышал…
Муж закурил и осторожно вышел
И сын куда-то сразу заспешил.
И вот она с письмом наедине.
Ещё в письме он шутит и смеётся,
Ещё он жив…Ещё он на войне…
Ещё надежда есть, что он вернётся

Матери
-Ты бы спела, мама, как бывало.
Мы ведь не видались столько лет…
Смотрит мама нежно и устало,
Грустно улыбается в ответ.
Сыновья по свету разбредутся,
Не всегда и весточку пришлют…
Как недолго матери смеются,
Как недолго матери поют!
В юности я это не заметил –
За сынами есть подобный грех…
Поздно узнаем мы,
Что на свете
Матери седеют
Раньше всех.

Иван Малохаткин
Родился в 1931 году. Начал писать И. Малохаткин в том возрасте, когда уже иные из его сверстников или давно определились как поэты, или отошли от стихов, как от преходящего увлечения юности. Его стихи сразу же были замечены читателями.
Первая поэтическая книга «Земля, зажженная росой» вышла в Саратове в 1966 году
В 1971 году Иван Малохаткин получил билет Союза писателей СССР.
Творчество поэта многообразно. Большую долю своего поэтического таланта он отдает лирике, по не чуждается социальных и исторических тем.

По откосу
Над травою
Расплескало утро дымку.
Уронила с плеч осина
Золотистую косынку.
Я хожу,
Понять не в силе,
Отчего в лугу прибрежном
Так распелись птицы звонко
Под рассветом
белоснежным.
И тогда мне с ветки низкой
Тихо молвила пичуга:
- Там, у яра, на опушке
Потеряла сойка друга.
Оттого и песни льются,
Словно ягоды алеют.
Это птицы горе прячут:
Птицы
Плакать не умеют…

Осень
Есть в грусти осенней особая страсть.
Яснеет,
что было туманно.
И листья, готовясь на землю упасть,
Шумят и шумят беспрестанно.
Ты станешь под ними,
Охваченный сном,
Былого неясным виденьем.
И дни полетят,
Словно лист за листом,
Тебя обжигая свеченьем.
Когда, наглядевшись на светлую даль,
Придешь ты в родное жилище,
Тебя очарует такая печаль,
Которой нет выше и чище!

Волчица
Тихая полночь.
Окрест
Звездная осыпь дымится.
Зовом раскатистым в лес
Стаю уводит волчица.
Грудью толкая снега,
Щуря глаза от бурьяна,
Лезла она за стога,
След оставляя багряный.
Не угасала пальба.
Жались дымки у оврага.
Возле степного столба
Стихла волчица, бедняга…
Помню, она на санях
Как-то неловко лежала.
Духом пугая коня,
Всё ещё мелко дрожала.
Бобик, теряя чутье,
Весь настороженно-грозный,
С морды красивой её
Слизывал красные слезы.

Владимир Федорович Бойко
(1933 – 2005)
Родился в селе Калдино Федоровского района Саратовской области в семье сельских учителей. Детство и отрочество Владимира Бойко пришлось на пору Великой Отечественной войны.
Еще в школе стал пробовать писать стихи, а однажды послал их в областную молодежную газету. Так в 1949 году состоялся его литературный дебют.
После окончания факультета журналистики МГУ имени М. В. Ломоносова окончания с 1956 года стал работать в саратовских периодических изданиях. В 1959 году вступил в Союз журналистов СССР.
Произведения подчеркнуто публицистического звучания соседствуют у него с лирическими.

Жажда
Он упал в пылающем Бресте,
На краю огромной беды
С жаждой боя и правой мести,
И – хотя бы глотка воды.
Обозначились резче скулы,
Сжала намертво каску
Рука…
Изваял таким его скульптор
На века.
День настал – по мемориалу
Разлилась людская волна.
Отделилась капелькой малой
От нее старуха одна.
Шла, чтоб Жаждущему
Поклониться.
Не букет несла, не венок –
Просто в каску плеснула водицы
И шепнула:
- Попей, сынок!
Скульптор, словно каменный,
Замер,
Лишь слеза по щеке ползла:
Глубже всех его главный замысел
Эта женщина поняла.

Баллада о велосипеде
Впечатывая в пыль узорный след
И спицами сверкая серебристо,
Не меркнет в памяти с далеких лет
Тот, первый на селе велосипед,
Что в премию достался трактористу.
Забыть ли, как со стана при луне
Он мчал домой уснувшими полями,-
В волненье руки стыли на руле,
От счастья стыла девушка на раме.
Всего-то и была у них одна,
Как в сон, как в сказку светлую, поездка.
Наутро весть обрушилась: война!
Назавтра в дом его пришла повестка.
«Машину» разобрать, мешок собрать
Успел за час, ещё шутить пытаясь:
- Ты продавать его не вздумай, мать, -
Вернусь, тогда уж вволю накатаюсь!..
Хоть в этот дом, как многие в селе,
Весть похоронная не миновала,
Мать как и прежде, верная себе,
На «лисапед», висевший на стене,
Пылиночке садиться не давала.
Ей за него сулили пуд муки
Подросшие в работе пареньки,
О детстве, скомканном войной, тоскуя, -
Но был упрямым взмах сухой руки:
- Я памятью сыновьей не торгую!
Всё втайне верила: а может жив?
…В десятилетья спластовались годы.
Теперь вокруг из дома в дом «ИЖи»
И «Жигули» все больше входят в моду.
Но продолжает ждать и верить мать
И за него не устает молиться,
Крестясь – иконы он велел ей снять –
На потускневшие с годами спицы…

Мне нравится имя Наталья.
За ним перед взором встает:
И женщина с плавной походкой,
И плавный снежинок полёт;
И луг, полоненный цветами,
В излучине тихой реки,
Где часто девчушка Наташа
Плетет беззаботно венки;
И – вдруг – эти очи и губы
Поэта российской земли,
Любви и кончине навстречу
Распахнутые:
- На-та-ли…

Василий Шабанов
Выпускник филфака Саратовского университета, уроженец заволжского села Родионовка, Василий Шабанов писал замечательные стихи.
Очень светлый, скромный и радостный был человек…
Василий Шабанов трагически погиб в 1975 году. Остались книги. В 2009 году в Саратове вышла книга«Ромашки на асфальте». Это его стихотворения и воспоминания о поэте и человеке Василии Шабанове.

Зов
Не увозите дедов в города,
Им никогда с асфальтом не ужиться,
Им будут сниться избы в два ряда
И та изба, где в уголке божница.
Не устоять им в мартовский дурман,
Когда ручьи сквозь зиму прорастают,
Что люди – птицы из далеких стран
На зов земли родимой прилетают.
…Они тоску перенесут молчком,
Но пожалейте, пожалейте дедов,
Им, выросшим на хлебе с молоком,
Не по душе изысканность обеда.
Когда в полях загомонит страда
И по деревням опустеют хаты,
Они умчатся мыслями туда,
Где тонет солнце в хлебные закаты.
Не увозите дедов в города,
Есть зов земли, надрывистый и
жгучий….
Апрель. Асфальтом – полая вода.
Дед на песке внучонка сеять учит.

Васильковое имя
Я оттуда, где светлы просторы,
Где рассолом пахнут погреба,
Где в свои извечные дозоры
В небеса уходят ястреба.
А в далеком зыблистом зените,
Весь из солнца, света и любви,
Жаворонок песенные нити
Протянул от неба до земли.
Раздувает лето колокольчик,
Как в войну крестьянки – уголёк,
И сторожкий ветер у околиц
На хлеба плечистые прилег.
Там загар не пляжи дарят лицам,
Как в медалях – в дынях огород,
И ромашки, словно выпускницы,
Хороводы водят у ворот.
О, Россия, край мой голубиный,
Для друзей – приветное окно,
Где других кончаются глубины,
Там твоим кончаться не дано.
Здесь на счастье сеяли подковы
И цветы спасали от огня.
Оттого звенит так васильково,
Так российски имя у меня.
Мне в России жить и раствориться,
И лежать в равнине луговой…
Разреши, Россия, повториться
На холме травинкой вековой

Ярославна
Когда в пути душой ослабну,
И дождь и солнце – не по мне,
Я вдруг припомню Ярославну
На мокрой, сумрачной стене.
Над ней, как горе, тучи кружат,
Душа смятения полна –
Не донесет ли весть о муже
Днепра могучая волна?
Но только ветра стон протяжный.
Дождей нервущаяся нить.
Как хочется палаты княжьи
На степь ковыльную сменить.
Там до утра не спят дозоры,
Там лады-русича глаза…
В какие реки и озера
Впадает женская слеза?
О немота подушек волглых,
Они туги, как удила…
Порой мне кажется, что Волга
Из глаз славянок натекла.

Растут серебряные звоны,
Ударил март в колокола.
Метелей белые знамена
Зима в овраги убрала.
Розовощекою казачкой
Восходит солнце из степей.
Река, как лошадь перед скачкой,
Дрожит ноздрями прорубей.

На всё есть время в жизни этой,
На все великие заботы.
И на далёкие планеты,
И на далёкие полёты.
На все нелегкие маршруты,
На то, чтоб галстук завязать…
И не хватило лишь минуты,
Чтоб о любви тебе сказать.

Итог урока
Ребята, познакомившись со стихотворениями саратовских поэтов, вы смогли прочувствовать красоту родной природы, лично воспринять и осмыслить образы, созданные поэтами. Надеюсь, что каждый нашёл в этих стихах что-то близкое себе, созвучное своему внутреннему миру.

Использованная литература:
Бойко В. День начинается с птицы: Стихи. – Саратов: Приволж. кн. изд-во,1982. – 52 стр.
Малохаткин И.Прощальная листва.- Саратов: Приволж. кн. изд-во, 1979. – 112 стр.
На главной улице России: Хрестоматия: Произведения о Саратовском крае саратовских литераторов 19-21 веков для уроков литературы, истории и краеведения.- Саратов, 2009. – 656 стр.
Палькин Н. Город волжской судьбы. – Саратов: Приволж. кн. изд-во, 1996. – 456 стр.
Тобольский И. Время. – М.: Современник, 1978. – 64 стр.
Саратовские писатели – детям: Хрестоматия для нач. и сред. школы. – Саратов, 2007. - 592 стр.
Шабанов В. Позовите меня, трубачи! – М.: Современник, 1984. – 125 стр.
Сайты Интернета:
news.sarbc.ru/main/2006/03/15/58045.html
saratov.old.kp.ru/2007/04/18/doc173368/