Поэт нашего села Иван Мироненко

«…Здесь на заре родится стих
горластый,
Как на рассвете в мир явился сам
И новый день в окно стучится:
здрасьте!
Жду, наконец, подарит чудеса.
Друзья мои, я так вас редко вижу,
У черта на куличках нахожусь.
Что даже Рыльск
мне кажется Парижем,
Но, как кулик, болотом дорожу».
Читаешь эти строки и понимаешь, что написал их поэт, гражданин и просто большой человек. Имя его – Иван Мироненко.

КРАТКАЯ БИОГРАФИЯ
Иван Мироненко родился 17 октября 1942 году в с. Локоть. Окончил семилетку и училище механизации. В поисках счастья и смысла жизни исколесил почти весь Союз. Как пишет он сам в своих стихах, «встретил юность грузчиком портовым». Гораздо позднее понял, что его призвание – учить детей. По окончании Курского педагогического института в родной сельской школе много лет преподавал русский язык
и литературу. Иван Стефанович всегда был неравнодушен к судьбе России и россиян, к удивительной природе нашего соловьиного края. Его чувства как в зеркале отражаются в его стихах.

ТВОРЧЕСТВО
Стихи пишет с детства. Первые его публикации появились в районке в 1964 году. Публиковался в «Молодой гвардии», «Курской правде», в альманахах «Славянские колокола», «Глухов литературный» и других изданиях.
Его страстная натура не ищет покоя, поэтому из-под его пера выходят не только задушевные, но и острые стихи.

Только поэт, которого до глубины души волнует будущее нашей Родины, нашего края, может написать такие строки:
«Я не пророк, но вижу: вон Мессия
По ваши души чёрные идёт,
Чтоб из дерьма
освободить Россию,
А вместе с нею –
праведный народ».
Читая эти строчки, находишь в них столько светлой надежды и веры в будущее! Многие любят и ценят этого человека за его правдивость, честность.

«Я ДУШУ ГРЕЮ У КОСТРА ЗАРИ…»
Родина
Я люблю тебя, Родина, очень,
Широту необъятных полей,
Твои светлые, звёздные ночи,
В октябре грустный крик журавлей.
Я люблю наши русские дали,
Что меня в путь-дорогу зовут.
Та любовь не проходит с годами,
Ею я, наслаждаясь, живу.
Я хочу Русь увидеть, потрогать,
Сам прочувствовать север и юг…
Не судите меня слишком строго –
Однолюб, чьих-то стран не люблю!
Велика ты, Россия родная,
Нет конца, сколько лет не иди,
И каким только чудом, не знаю,
Ты вмещаешься всё же в груди!

Артёмка
Переростки бьют баклуши:
От безделья курят, пьют,
А родные косят, сушат,
Колорадов травят… - Мрут.
Но совсем иной Артёмка:
С малых лет познал он труд –
Знает, как вставать в потёмках,
И ложиться поутру.
Отобьёт косу, наточит…
Ты за ним-ка угонись –
Наравне с отцом он косит,
Пашет, сеет, боронит.
Обуздал гнедого, мчится
Мальчик улицей села.
Вслед глядит отец, гордится:
Нас не выбить из седла.
Вскачь рванул, возьмёт любую
Конь преграду – мчит рысак…
Я застыл. Цвету, любуясь,
Да, Артёмка наш – казак!

Моя юность
В пятнадцать лет глотал в полях целинных
Я пыль с рассвета до заката дня.
Жара, комбайн. И день чертовски длинный,
Вагончик, кухня, Зинкина стряпня…
В шестнадцать с торфом ящики таскаю
Под Гатчиной в болотах…
Вот где сброд:
Компания до ужаса блатная,
Там жрут чифир, а я люблю ситро.
Товарнякам (где уж тут с билетом)
Прокрался я в прокуренный Донбасс.
Не взяли в шахту, недозрелолетний,
Бетонщиком – «вот это в самый раз»…
А год спустя на авторемзаводе
Слесарничал за 800 рублей.
А в выходные мчал в газету – вот где
Я находил и радость, и друзей.
Недолго я, однако же, слесарил,
Рванул на север, в заполярный порт…
А после – стройка, химзавод…мытарил
Себя поэт еще который год!
Но где бы мне ни довелось скитаться
(Мытарств на долю выпало с лихвой),
Мечтал поэт о тридевятом царстве
Под сказки Грина, Гуфа и Дефо!
***
Здравствуй, осень моя деревенская,
Вновь вернулась ты в наши края…
Светлой грустью тебя я приветствую,
Вновь к стихах потянуло меня.
Поделиться хочу с сокровенным я,
Рассказать о прозреньи души…
Не хватает общенья, наверное,
Заточенному в сельской глуши.
Отчий край, что притих, не скучаешь ли?
Тайной думой со мной поделись,
Ведь и радость твою, и печали
Я в себе навсегда поселил.
***

Так вкалывал, что было не до танцев –
Впору отлежаться до утра.
Но все равно: когда тебе семнадцать,
Так хочется туда, где вечера.
Туда, где томно духовой вздыхает
И девочкам-стрекозам нет числа.
А я, в бетонном формы набивая,
Всю ночь трясусь под ритм вибростола.
Пропахли руки потом и соляркой,
Не выручит «Тройной» одеколон.
Я – работяга, но с душою жаркой,
А это не купить за миллион.
Возрождение
Ветер легкими взмахами
Оживил провода.
И мелодии осени
Поплыли по садам.
А в садах – изобилие,
На селе – щедрый Спас.
Над ожившей церквушкою
Вдруг прорезался бас.
И поют подголосками
Провода, провода.
Это Русь просыпается
Навсегда, навсегда.
Это Русь возрождается,
Скинув гнет роковой,
И гудит над Россиею
Снова бас вековой.

Журавлиха
От души рада ей молодая семья.
Не по нраву все ж маме житье городское:
За окном беспрерывно трамваи
гремят,
Не дают ее чуткому сердцу покоя.
Вяжут легкие пальцы чулок шерстяной,
Только мысли ее – у родного порога.
Здесь, ее ожидая, всю зиму в окно
Грусть глядит и глядит на дорогу.
Но едва только почки запахнут весной
Под лучами апрельского солнца,
На рассвете дымок над ожившей трубой
Сизым голубем в небо взовьется.
И лукавя, сосед изречет у окна,
На супругу уставясь затылком:
«Журавлиха вернулась…Жена,
Сбегай к Павловне за бутылкой»
***
На скамейку рядышком присела –
Сколько счастья в выцветших очах!
Постарела мама, поседела.
Как же раньше я не замечал?
Вижу я: в глазах твоих без спроса
Наплывают слезы-облака.
Мама, мама, понял я: непросто
Сына ждать домой издалека.
Успокойся: ты же ведь дождалась.
Не тревожься, и не надо слез.
Лучше посмотри, какой подарок
Я тебе из города привез.
Дай-ка я украшу твои плечи –
Этот цвет уж так тебе к лицу.
Только жаль, что с нами в этот вечер
Не придется праздновать отцу.
В нашей хате сладко пахнет детством.
Все, как раньше, на своих местах.
Только стены для меня уж тесны –
Ты прости, коль что-нибудь не так.
Ты прости, я снова уезжаю –
Там просторней, там вольнее жизнь.
Мама, мама, ты простишь, я знаю.
Знаю, мама, ты меня простишь.

« И ВВЫСЬ НА КРЫЛЬЯХ ВДОХНОВЕНИЯ….»
Подальше с глаз – в кусты, в чащобу,
Где небо, солнце и вода.
Ко всем чертям – дела, учебу –
Здесь заблудиться б навсегда.
Здесь красота – сама природа:
Бобры, кувшинки – божий рай.
И тишина до небосвода –
Живи сто лет, не умирай.
Здесь навсегда б пропасть без вести.
И одичать бы. Ну и что ж?!
Здесь ничего – ни лжи, ни лести,
Ни беспросыпно глупых рож.
Здесь миг и вечность в синей выси
Едва вмещает голова.
И в колыбелях лилий мысли
Мои качает синева.