Маме
Белорусская народная мудрость утверждает: “Няма той крамкі, дзе прадаюцца мамкі”. Не купишь ни за какие деньги, не отдолжишь, не возьмешь напрокат человека, который бы любил тебя, волновался за тебя, оберегал и молился, был готов отдать за тебя жизнь так, как мама. Самый близкий и дорогой для каждого из нас человек – это наша мама. В разговоре с вами, друзья, мне приходилось довольно таки часто слышать: «Да, нам довелось служить на афганской земле, нам приходилось трудно. Но наши трудности несравнимы с теми, которые выпали на долю наших матерей». И это действительно так.
Матери провожали своих сыновей в армию. Они не знали где будет проходить служба совсем юных, неокрепших мальчишек, но почему-то по щекам катились слезы и шептались как молитва слова: «До свидания, родные. Возвращайтесь живыми назад». А стриженные мальчики храбрились на перронах вокзалов, хрипло пели под гитару и уходили на войну… Дорога за окнами стынет, И снова, все дни напролет, Ты ждешь возвращения сына И веришь — вот-вот он придет. Вот-вот распахнется калитка, Войдет он в родительский дом С такою знакомой улыбкой В сиянии глаз голубом, Посмотрит спокойно и прямо В осеннем мерцании дня И скажет: «Встречай меня, мама, Ну, как ты живешь без меня?» Но только пустынна дорога И, в шуме холодных ветров, Не слышно за старым порогом Знакомых до боли шагов. И только, как прежде, ночами, Встречается он на пути, Приходит короткими снами, Чтоб снова под утро уйти. А сердце разлуки не хочет. А сердце с тоскою стучит. Как хочется крикнуть: «Сыночек, Я верю, что ты не убит! Пускай не звонишь и не пишешь, Я верю, ты дашь мне ответ, Я жду тебя, милый мой, слышишь,— Хоть десять, хоть тысячу лет! Вернись из разрывов гранатных, Шагни в отчий дом, на порог, Единственный мой, ненаглядный, Родной мой, любимый сынок!» Но снова с холодным рассветом Уходит он вдаль от тебя, Оставив вопрос без ответа, И ты остаешься, скорбя. Качают ветвями березы, Шумят пожелтевшей листвой, Текут материнские слезы На холм под гранитной плитой. Подвластные жизненной силе, Оранжево-красным огнем Пылают цветы на могиле, Как вечная память о нем.